Флёра сжимает в руках тяжёлый карабин, ощущая холод металла сквозь тонкие пальцы. Вокруг — лишь следы недавнего боя: искорёженная колючка, пустые пулемётные ленты, пробитые каски, ушедшие в землю. Воздух гудит от тишины, ставшей громче выстрелов. Он смотрит на тёмную полосу леса — туда, где, по слухам, скрываются партизаны.
Каждый шаг по хрустящей листве отдаётся в висках эхом. За спиной — пепелище родной деревни, впереди — неизвестность, но карабин на плече кажется не просто оружием, а пропуском в другой мир. Флёра уже не ребёнок, война выжгла в нём всё, кроме упрямой надежды. И вот он идёт, зная, что в чаще его ждут не спасение, а долг.
